Ruas platónicas. À meia luz.

Com suas montras resplandecentes

encaixilhadas a negro glossé.

E este odor a éden que me seduz,

Da felicidade sonhada e desejada… não sentes?

A redenção final não se desenterrou da Sé...

E o tempo deixa de acontecer, é espectador

Enquanto me perco num puzzle de 5000 pensamentos

Sonhos, ilusões, planos, ideis, sugestões, histórias,

E é tudo verdade, sentido com o mesmo ardor

Desta mesa.

…

Mais tarde,

Ao sabor melancólico da realidade

Procuro, em agonia, o mapa desta louca cidade

Onde não me encontro.

Os passos são curtos, são moídos.

Às vezes, era preciso mais um toque de sorte.