Porque um poema também sofre

Quando no peito, uma dor amarga devagarinho,

Qual azia de corações vomitados… não fossem apenas um.

E desmente as rimas metrificadas com despeito.

Sem respeito; Sim… Sem respeito.

E quer gritar, mas as linhas nem tremem,

E quer fugir, mas as letras tão-só jazem.

Ao sentir nas narinas o apaziguador odor da cicuta,

Lança-se, desprende-se, deixa-se levar na torrente das palavras,

Rosto abaixo, pintalgado de sal sofrido e sulfuroso.

É nesses momentos,

em que o lábio treme e o olho brilha,

em que sentimos o que eu escrevi,

que o poema é nosso.

Porque partilhamos a sua dor.